Ravel (2012)

J'ai eu du mal à entrer dans le livre. En écrivant cette phrase, je me rends compte qu'il est écrit un peu à la manière du Boléro : un petit motif assez anodin qui serpente dans la vie de Ravel et nous fait partager son quotidien, ses manies. Quelque chose d'assez rase-motte : intérêt très mitigé d'ennui donc au départ pour moi. Le petit motif revient sur lui-même, et s'enrichit, se complexifie au détour d'un détail, d'une image, d'un émotion qui réussit à percer la carapace Ravel.
Au fil des pages, Jean Echenoz effleure de toujours plus près le mystère ravelien (non ce mot n'existe pas mais il devrait), il le bouscule, il le soulève, l'emmène dans des bourrasques où Ravel ne peut que se dépouiller, comme s'il s'agissait d'une parure de plumes, de ses apparences, de son aristocratie, de son dandysme ... Il devient un homme souffrant, un homme comme nous, comme notre père, notre frère, un "homme comme les autres" pour reprendre l'expression wagnérienne.
On touche à l'essentiel, on rencontre enfin sous les mots toujours merveilleusement dosés d'Echenoz Ravel l'écorché, l'homme dépouillé de lui-même. L'harmonie qui était si méticuleusement maintenue dans des rituels aux attentions presque maniaques ne tient plus, vole en éclat. Les discordances prennent le dessus. Comme dans la Valse, nous assistons à la chute d'un monde sublime, ou à la chute sublime d'un monde.

La deuxième partie du livre est poignante, absolument bouleversante, j'ai lu le roman il y a des mois et je n'en suis toujours pas remise.
Ça s'appelle je crois un chef-d’œuvre.


4/5